»Gut. Dann will ich dich schonen, Knabe.« »Zweitausend Mark«, sagte ich,»zweitausend Mark, obschon auch das noch Selbstmord ist.« Nachmittags kam der Bäckermeister, um seinen Ford abzuholen. Er sah grau und verbittert aus. Ich war allein auf dem Hof. »Gefällt Ihnen die Farbe?« fragte ich. »Wie alt war sie denn?« fragte Köster.
»Du solltest es einmal versuchen, Robby«, sagte Pat. Mit Mühe bekam der Bäcker sein schwarzes Juwel endlich aus dem Wagen und zog etwas gekränkt und stark verärgert ab. »Wie bei Muttern«, erwiderte ich. »Wo ist Gottfried?« fragte ich.
Sie sah mich an, sagte aber nichts. Ich sah ihn ärgerlich an. Er hielt, ohne zu blinzeln, meinen Blick aus. Köster nickte. Sie nickte. »Gern.«